Серый Волк.ру Поэтомания

Тополиное слепит вьюжево: за июлем идет июль...
Я читаю стихи Бестужева - вспоминаю тепло Илью.
Не понять тропы жизни витые - почему коротка она...
Но тепло от стихов - забытые вмиг обиды, душа полна
Полновесностью и мятежностью, и трагичностью, и добром..,
Время красит виски нам снежностью, сердце - словом, его теплом.
Глубиною такой непознанной: интеллект запредельный в ней.
Я читаю стихи - по-звездному оседает их свет во мне...
Ставит все по местам мятежное, и печальное гонит прочь...
Льется песня душевно-нежная, сокровенная, словно ночь...
Недопетая, полновесная и бунтарская оттого.
И по-детски такая честная, что читаю стихи его.
За июлем июль упрячется и сотрется на сотни лет,
И звездою опять назначится в этот мир написать куплет...
Появиться не в этом племени, но остаться самим собой;
И опять рассказать вне времени про надежду и про любовь...
Души есть что, уйдя, бессмертные,-
Помнят их, как живых, всегда.
Боль стихи их развеют ветрами.
И сомненья. И города.
Чтобы через седое вьюжево в бесконечности ровных лет
Прочитал кто-то вновь Бестужева
И сказал: "Вот же ж был поэт..."
Ведь в бессмертных своих творениях
Остаемся мы жить в веках;
Не страшно с ними нам забвение, если сила души - в стихах...

Гонит ветер черемух кружево, запах хвои, весенний цвет...
Я опять прихожу Бестужева почитать... Вот же ж был поэт...

18.05.2024
19:13

© Изольда Снежина - псевдоним
© Любовь Гроголь