Серый Волк.ру Поэтомания

Нет, то не боль моя, то что-то новое, чистое
Птицей подбитою, гордою, рвётся взлететь...
Я без тебя не погибну на маленькой пристани
И от печали навряд ли смогу умереть.

Боль отключаю как счётчик считающий радости,-
Ранить меня может только хранимый душой...
И не желаю обманчивой, ласковой сладости,
Что создавала иллюзию: "Ты - мой родной".

Пляшут огни по окну заколдованы фарами,
Ветер мне в уши рыдает, сопливый чудак,
Будто не верит, что больше с тобою не пара мы,
Будто не знает, что слово, увы, не пустяк.

Будто надежда осталась в расхристанной осени,
И тишина может раны души залечить...
Нет, дурачок, не любуюсь небесною просинью,-
Отлюбовалась, и память полынью горчит.

Отдоверялась, отплакалась и отпечалилась,-
Мне одиночество ближе любой теплоты;
Это мой путь,- я надёжность увидеть отчаялась,
А без неё не нужны никакие мечты.

Это не боль моя, это взросление позднее,
Очень жестокое, но без него не прожить...
И не волнует что небо по-прежнему звёздное,
И не печалит, что память свечою дрожит...

14.11.2014, 15:18

(c) Copyright: Любовь Гроголь, 14.11.2014