В прекрасном замке граф жил за рекой,
И все сложилось в его жизни складно:
Он не терял ни веру, ни покой
И не встречался с вероломством хладным.
Полвека прожил, душу он храня,
От чувств и боли, до небес влеченья;
Не знал души горящего...
Рисуй, художник, домик у реки,
За дом души приняв его от грусти;
На холст ложатся легкие мазки -
Пока творишь, любая боль отпустит...
Отстанет, лайкой бешеной скуля,
Отпрянет от души твоей на время,
Пока ты пишешь зимние поля,
Мешая краски...
Сколько в вас пустоты
и пустых недоделанных слов,
Что теряется разум,
скрываясь за сердце в обиде...
Вы красиво словами поете
что значит любовь,
Только поверху все,
глубины не умея увидеть.
Устаю я от слов,
устаю, и не в силах...
Опять тобой лечиться, милый Sting,-
Ты знаешь как порой бывает тяжко,
Когда в любви не Рай, а сучий ринг,
И кровь там разливается по флажкам.
Опять к тебе, чтоб душу подлатать,
Прильну как к другу, singl'ом зачаруясь;
Вокруг обман. И нету сил...