Серый Волк.ру Поэтомания

Бедный поэт...

Он писал по ночам ей стихи –
лунный блик на бумаге дрожал…
Были строки, как ветер легки
и чисты, как святого душа…
Но любимая женщина вдруг,
прикрывая ладонью зевок,
прошептала: » Мой ласковый друг,
отдохни от рифмованных строк…»
И, приблизив к поэту лицо,
простонала: «Ну, хватит стихов,
подари с бриллиантом кольцо
и флакончик французских духов,
ты витаешь, поэт, в облаках-
я устала такого любить,
и хоть носишь меня на руках,
всё же лучше… машину купить…»

Молча слушал упрёки поэт
и горело лицо от стыда,
а как только забрезжил рассвет,
от любимой ушёл навсегда…
Видно, правда, взлетел высоко,
как в наивном и розовом сне,
а любимой без крыльев легко
и свободно шагать по земле...
Пусть нежна и прекрасна душа,
и нетленные строки легки,
только святость не стоит гроша,
не наденешь, как платье стихи…